Боль, боль, боль, я говорю не о той боли, которая горит зашибленным местом, а о той, которая вырывается из глубины, она обычно зарождается где-то в области солнечного сплетения, и потом подкрадывается к горлу, сдавливая его в немом крике. Эта та боль, от которой нельзя избавиться, выпив таблетку анальгина, эта боль твоего сознания смешанного с взрывом действительности, которое ты не можешь адекватно оценивать. Это твоя боль, которую ты не в состоянии высказать, это обычно боль, которую ты видишь, глядя в глаза. И ты прекрасно знаешь, что необходимо эту боль нейтрализовать тем единственным чувством, которому она подвластна, иначе ее там внутри станет слишком много.

Это глаза, в вопросительном взгляде которых, застыл немой вопрос «почему» и от него тебя коробит, потому, что ты вроде как умный и большой и не можешь дать на такой простой вопрос ответ. Ты говорящий постоянно о том, что хорошо и что плохо, не можешь объяснить поступков взрослых умных людей, по мнению его вопрошающего должных знать эти прописные истины, которым учат в детском саду.

Дождь, дождь, началась та из немногих летних гроз, которые освежают вечерний воздух, которые омывают плоды, висящие на деревьях придавая им вкус вселенной, капли шумно падают, создавая ручейки воды на стеклах...